marți, 28 septembrie 2010

De la mansardă



De la mansardă privesc scuarul
caldarâmul ca o tablă-de-şah fantezistă
portocal în ghiveci pe-un pătrat,
pomello pe-un altul
apoi, iată,
lămâi pe-o tuşă groasă de mediterană
ce culoare?... mai încape vorbă? albastră!
un pătrat verde, un pătrat roz,
un pătrat cadrilat-
er — taraba zarzavagiului şi şezlongul

pentru nudul lui Pallady
pătratul de cretă, ceasul solar...
Dar flaşnetarul?
Nu fi nerăbdător — toate la timpul lor

De ce nu Louis Armstrong poposind în Provence?

De ce nu!

What a wonderful world!
Venus lăsând un genunchi în pământ, lâng-o amforă
umplută cu aerul antichităţii
întinzând o mână albă de pe-un pătrat
pe altul... Îl vezi?
cupidon, pe-acelaşi pătrat al tablei-de-şah
lângă amforă pitulându-se ghiduş
cu arcul lui caraghios
felinarul şi, lângă el, franzelarul
elevele care chiulesc de la şcoala normală
şi s-au oprit să cumpere brioşe —
Ah, ce le place!
Aţi învăţat la franceză: charcutier
Unde-i?... Căutaţi-l în scuar! le strig
iată, pătratul de colo!...
copertine dungate, prelate, copertine, prelate
măcelarul mustăcios, chei yale, ascuţitorie
dar cine nu-i aici mustăcios?
nu-i chiar un furnicar de oameni
dar plimbăreţi, slavă Domnului
cofetarul — what a wonderful world!
cumetri pe scaune pliante
coate întinse pe mese, leneş, ici una

colo, alta, şi colo, şi colo
N-am să număr pătratele scuarului
ca şahul Persiei, ca şahul Bermudelor
Ştiu doar c-ar fi destule dacă n-am număra

...prea departe.

Rujul de buze*

Băieţii care fuseseră aleşi pentru roluri de înger trebuie să i se fi părut doamnei că au figuri angelice. Cu siguranţă. Şi nu numai figuri ci şi suflet angelic. „Poveste de Crăciun” — aşa se chema piesa. Lucian stătea cocoţat pe un taburet şi îşi examina de aproape faţa în oglinda din baie, pe cap cu peruca albă de vată, care era deja gata. Rotocoale de bucle din şuviţe de vată înfăşurate pe creion aproape că-i acopereau urechile. Încă nu ştia exact ce trebuiau să facă îngerii pe scenă dar, într-adevăr, găsea în propriii ochi larg deschişi inocenţă şi limpezime. Se aplecă şi mai mult spre oglindă privindu-se drept în ochi. Da, limpezime, într-adevăr. Pe undeva poate că adăuga un pic şi de la el dar în definitiv ce păcate ar fi putut cineva să-i găsească? Heruvimi, spunea mama... Rolul nu era nici greu. Nu trebuia să spună nimic, decât doar să cânte un cântecel. Ceata Domnului suntem... Erau cinci heruvimi cu toţii şi aveau să cânte cântecelul însoţindu-l pe Moş Crăciun prin pădurea de brazi de pe scenă. Se gândi la Michi Bobancu şi la Gelu Popa, care aveau să fie cei doi copii sărmani găsiţi dormind în pădure. Ei, da — ei aveau roluri. Trebuiau să povestească o grămadă de lucruri — cum nu mai putuseră să îndure viaţa grea de acasă, crescuţi, vorba vine, de un unchi arţăgos, şi de aceea luaseră hotărârea să plece în lume. Apoi, cum în ajun de Crăciun, pribegi pe coclauri, adăstaseră la fereastra luminată a unei căsuţe singuratice şi, privind pe furiş înăuntru, jinduiseră după bunătăţile primite în dar de doi copilaşi fericiţi şi câte şi mai câte. Apoi trebuiau să răspundă ce îşi doresc să capete în dar de la Moş Crăciun în Noaptea cea Sfântă. Lucian se gândi că poate doamna nu-i alesese întâmplător pe Michi Bobancu şi pe Gelu Popa fiindcă amândoi erau sărmani chiar şi în viaţă şi locuiau departe, la marginea oraşului, prin împrejurimile lacului Gahiţa, pe o stradă, dacă stradă se putea numi, unde totul era improvizat, pipernicit şi rarefiat sub soare — casele, acareturile, tufele, firele de pătlăgele roşii din grădini în timpul verii, şi totul.

Lucian se dădu jos de la oglindă şi împinse taburetul până către cazanul de aramă de la cadă. Dar piticii? îşi aminti el. Piticii trebuiau să aducă târâş pe scenă sania plină cu daruri. — Nu că darurile ar cântări cine ştie ce, le explicase doamna. Dar sania însăşi e destul de grea. Ca atare am nevoie de şapte băieţi musculoşi. Mici şi îndesaţi... Sandu Tornea, deşi ţinuse morţiş, fusese respins ca fiind din cale-afară de deşirat şi de slăbănog. Pentru rolul „Fulg-de-Nea” nimeni nu contestase că cea mai potrivită alegere era Călin Chivu. Lucian îşi amintea de el încă din septembrie. În curtea pe care băieţii o umpluseră în recreaţie se amesteca plin de neastâmpăr printre cei mari din clasele a treia şi a patra. Zâmbea fără încetare prietenos, jenat şi totuşi de-ajuns de înfipt. Dar era atât de pipernicit şi de firav încât nu-ţi venea nici să-l atingi, de teamă să nu-i rupi ceva înăuntru. Mulţi s-au întrebat: oare băieţaşul ăsta chiar e de vârstă şcolară? În „Fulg-de-Nea”, Călin Chivu avea şi el un rol uşor, ba chiar mai uşor decât rolul de înger fiindcă nici măcar nu trebuia să înveţe un cântec. — Eu joc rolul principal! începuse el să se laude netam-nesam la un moment dat... Ce rol principal? Tot ce avea de făcut era să se zbenguie dănţuind în tăcere printre celelalte personaje de pe scenă, învolburat, pasămite, de viforul venit din adâncul pădurii de brazi.

— Moş Crăciun e sărac, i-a spus tata când Lucian s-a aplecat să ia de sub bradul împodobit pacheţelul învelit în hârtie albă, legat cu o panglică de mătase bleu, darul lui de Crăciun. Dar era joi; şi sâmbătă la ora cinci după-amiază începea serbarea de la Teatrul Popular. „Poveste de Crăciun”. Mai puţin de două zile. — Numai anul ăsta e sărac, zicea tata în chip de scuză, nu prea convins, c-un zâmbet trist, în timp ce Lucian dezlega panglica şi scotea la iveală o cutie de creioane colorate. Pe capac, un băiat blond purtând o vestă roşie şi un papion pepit desena aşezat la piciorul unei sălcii pletoase. Între genunchi ţinea cartonul pe care desena, iar în mâna stângă un mănunchi de creioane. Lângă trunchiul gros şi aplecat al sălciei stătea o broască verde, albă pe burtă. Băiatul privea drept înainte, undeva peste întinderea lacului, din care se vedea doar o fâşie îngustă de apă ajungându-i, albastră, chiar până la picioare. Lucian ridică încet capacul. Zâmbi cu un fior de plăcere în suflet când privirea îi întâlni o foaie translucidă de hârtie cerată, sub care creioanele doar se întrezăreau, la fel ca imaginea promiţătoare a unui abţibild de pe care încă n-ai scos foiţa.

Era prima zi de Crăciun dar trebuia să se ocupe chiar astăzi de aripile de înger. Fâşii lungi de hârtie creponată, franjurate cu mâna lui pe-o latură, înfăşurate de-a curmezişul pe cadrul de sârmă al aripii. Mai întâi pe o aripă, apoi pe cealaltă. Hârtie creponată roz. Iar mama, de atâtea ori înainte nemulţumită de el, de astă dată se arăta încântată de zelul cu care îşi construia aripile de înger.

— Dacă ai să fii la fel de harnic şi de stăruitor în viaţă, să ştii că n-ai să ai decât foloase de tras. Poate chiar c-ai s-ajungi cineva. Fiindcă e plină lumea de oameni care mereu încep câte ceva şi nimic nu duc la bun sfârşit. Chiar îl privea cu încântare maternă, se vedea limpede pe faţa ei. Şi adăuga posomorându-se un pic dar totuşi cu speranţă în glas: — Chiar dacă ne aşteaptă, din câte se pare, vremuri grele.

Dar de ce vremuri grele? Deocamdată nu erau decât zile. Joi, vineri. Şi sâmbătă. Ora şapte dimineaţa, ora opt, ora nouă, ora amiezii. Toate se precipitau. Nu conta că cerul era mohorât în drum către Teatrul Popular cât era strada Luca Elefterescu de lungă. Din holul teatrului, Lucian se trezea poftit să intre, împreună cu mama, pentru prima oară pe o uşă laterală, nu pe uşa din fund, ca de fiecare dată când se ducea la film. Aproape în acelaşi timp cu ei intra şi Călin, pe care doamna Chivu îl ţinea de mână, şi Mirel Poenaru, care venea împreună cu doamna Poenaru. O doamnă impresionantă, asta era. O altă doamnă, de la teatru, pe care o cunoştea din vedere, îi însoţea. Lucian nu şi-ar fi închipuit niciodată că îndărătul ecranului care stătea întins, alb, înaintea spectatorilor, şi îndărătul scenei, şi îndărătul fundalului aveai de străbătut un drum atât de lung şi de întortocheat. Un adevărat labirint. La un moment dat coborâră într-un holişor luminat şi deschiseră o uşă. Doamna de la teatru spuse:

— Aici copiii se pregătesc pentru spectacol. Deasupra aveţi scena.

Chiar aşa, scena deasupra capului? Lucian observă în fugă încăperea. Era lume multă înăuntru şi stăruia în aer o încordare plăcută. Un afiş îngălbenit, lipit pe perete, rămas din timpul războiului, amintea că nu-i bine să ridici de pe stradă obiecte aşa-zis pierdute, care erau în realitate bombe puse de mâna inamicului. O explozie galben-roşie c-un contur în zig-zag în jurul unui stilou jos pe trotuar, asta te aştepta dacă aveai nesăbuinţa să te apleci după stiloul-bombă. Dar afişul venea cumva dintr-o lume trecută. Deprimarea lui Lucian nu dură decât câteva clipe. Îşi aminti că pe drum, într-o străfulgerare, privirea îi căzuse pe scenă. Scena văzută din culise. Reconstitui la iuţeală în minte formele ciudate, adânc crestate. Mucava întărită cu stinghii de lemn bătute în cuie, în neorânduială. Dumnezeule, trebuie să fi fost brazii, văzuţi dindărăt!

Doamna Chivu spuse:

— Haideţi să ne facem frumoşi, copii. Poate că-i ultima serbare de Crăciun pentru mulţi ani de-aci înainte.

Lucian simţea, cumva ciudat, că parcă brusc i se topise voinţa. Ca niciodată, alţii hotărau pentru el. I se cerea să ridice braţele şi i se băga pe cap rochia de înger, de hârtie creponată şi ea, la fel ca aripile — fâşii franjurate pe latura de jos, care, de astă dată, îi înconjurau corpul. Şedea amorţit pe taburet, la o masă grosolană de brad, având deasupra capului scândurile groase ale scenei. Cineva umbla bocănind pe acele scânduri. Pe când i se fixau aripile la spate, doamna Poenaru spuse:

— Nu trebuie să vă jenaţi de rochiţe. Voi rămâneţi tot băieţei, şi tot drăguţi. Am întâlnit bărbaţi care nu purtau rochiţe dar afară de asta nu prea aveau cu ce să se laude.

Lucian băga de seamă că şi pe Mirel Poenaru îl îmbrăcaseră într-o rochie de hârtie creponată. Hârtia lui era vernil, iar fâşiile arătau altfel: în loc să i le taie în franjuri cu foarfecele, răsuciseră puţin marginea hârtiei şi marginea se ondulase.

Nu se mai auzea vuietul îndepărtat de glasuri ce venise până atunci dinspre sală, surd şi cumva ostil. Lucian răsuflă uşurat însă deodată îşi dădu seama că n-avea niciun motiv. Îl trecu un fior rece la gândul că ridicaseră cortina. Dar lor încă nu le venise rândul. De partea cealaltă, în sală, spectatorilor trebuie că li se deschidea înaintea ochilor priveliştea pădurii de brazi, deocamdată pustie. Dar îndată aveau să-şi facă apariţia Michi Bobancu şi Gelu Popa, cei doi copii sărmani. Trebuie că încă rătăceau printre brazi, abia trăgându-şi picioarele, frânţi de oboseală după o zi de peregrinare. Lucian îşi încordă auzul. I se păru că desluşeşte ecoul slab al unei voci rostindu-şi rolul sus deasupra tavanului dar nu era sigur fiindcă în încăperea de sub scenă era prea multă rumoare.

Doamna Chivu spuse:

— În câteva minute intraţi şi voi. Haideţi, încă un pic de frumuseţe. Călin!

„Fulg-de-Nea” se apropie supus în timp ce ea scotea la iveală din poşetă un tub de ruj. Îi puseseră un costum pufos, dintr-o singură piesă, tricotat din lână angora, alb-strălucitor, rotunjit ca un butoiaş, din care îi ieşeau braţele şi picioarele goale, subţiri ca nişte beţe. Pe cap purta o tichiuţă, tot de lână angora, pufoasă, lăsată mult pe frunte şi legată pe sub bărbie cu o panglică. Doamna Chivu îl trase spre ea apucându-l pe după ceafă şi cu o mişcare fermă îi trecu peste buze beţigaşul de ruj. „Fulg-de-Nea” făcu o grimasă de silă şi de panică, iar ochii i se înroşiră brusc de lacrimi. Lucian zări la încheieturile lui două mici manşoane pufoase agitându-se în zadar.

— Şi tu, Lucian. Doamna Chivu îl eliberă pe Călin şi întinse mâna spre el. Mama zâmbea amuzată şi împăciuitoare, c-o umbră de îngrijorare în colţul gurii. Şedeau cu toţii la aceeaşi masă, în lumina puternică ce venea de sub tavanul scund de scândură. Lucian se ridica de pe bancă şi venea să se aşeze lângă doamna Chivu. Îşi simţea şi acum voinţa anihilată. Se trezea cu obrajii prinşi între palmele ferme ale doamnei Chivu. Capul îi era răsucit şi bărbia îi era ridicată către faţa ei. Simţi beţigaşul de ruj trecându-i lunecos şi gras peste buze, necurat, mirosind ciudat a ceva putred şi dulce. De sub pleoapele coborâte privirea ei îi fixa buzele căutând vreun retuş de făcut. Dar era agitată şi în criză de timp şi pe moment nu găsea nimic de corectat. Îi dădea drumul.

— Nu trebuie să vă ruşinaţi, băieţi, spunea doamna Poenaru. N-o s-ajungeţi mai puţin bărbaţi dacă vă daţi c-un pic de ruj când urcaţi pe scenă. Aşa fac toţi actorii.

„Povestea de Crăciun” abia acum începea cu adevărat. În mare grabă i se îndesa pe cap peruca de vată cu bucle ce aproape că-i acopereau urechile. Chemarea pentru intrarea în scenă se răspândi ca un val nevăzut, pornind dinspre uşa care se deschisese brusc într-o latură a încăperii, departe, peste mese, bănci şi scaune. Frisonul străbătu mulţimea de băieţi, care se precipitară către uşă. Alergând odată cu ceilalţi, Lucian simţi aripile clătinându-i-se în spate. Îşi agăţă rochia de înger de un colţ de masă şi observă cu groază că un capăt de hârtie creponată îi spânzura sfâşiat în dreptul genunchiului stâng. Se îmbulzeau pe scară în sus şi, pe când genunchii i se zbuciumau în goana urcuşului, tot încerca să ascundă capătul de hârtie zdrenţuită strecurându-l între alte două fâşii. Când, ajuns sus în capul scării, îşi ridică privirea, avu deodată în faţa ochilor scena în toată imensitatea ei. Spatele scenei şi spatele de mucava al brazilor înalţi. Se pomenea printre ei, într-o încrengătură de sârme cu care brazii erau ancoraţi, întinse oblic până la marginea podelei. Cineva în culise, o siluetă, se agita cu ochii pe băieţi, plină de o energie poruncitoare. Nu era doamna de la a treia ci o altă doamnă, de bună seamă mai mare în rang. Vocea ei şuieră şoptit:

— Îngerii! Luaţi-vă de mână! Atenţie la sârme!

Se supuseră pe loc energiei poruncitoare ce venea din culise, căutându-se cu înfrigurare unul pe altul cu mâinile întinse. Lucian observă abia atunci că fiecare era îmbrăcat într-o altă culoare — bleu, vernil, galben, crem, şi rozul rochiei lui, toate laolaltă precum creioanele colorate orânduite după culorile curcubeului într-o cutie proaspăt adusă acasă de la magazin. Un hohot de râs se ridică din sală atunci când, la un pas înaintea lui Lucian, îngerul galben se împiedică în mers de o sârmă întinsă şi făcu eforturi disperate să rămână în picioare, susţinându-şi totodată în panică peruca de vată de pe cap.

Vocea doamnei de rang înalt şuieră la fel de poruncitor:

— Staţi pe loc! Aşteptaţi semnalul la cântec!

Lucian îl recunoscu în capul şirului pe Alin Pivniceru dintr-a patra în costumul bleu şi cu aripile bleu uşor desfăcute în spate. Peruca de vată de pe cap şi rochia de hârtie creponată şi toată povestea de Crăciun îi atenuau prea puţin trăsăturile aspre de sportiv înnăscut.

Vocea şuieră începutul melodiei: Ceata Domnului suntem...

— Acum!

Sala râdea din nou, îngăduitor, fiindcă Alin Pivniceru, primul din şir, intrase în scenă săltăreţ, aşa cum de bună seamă cerea rolul, în timp ce Mirel Poenaru venea în urma lui cu pas poticnit, îngheţat de trac, abia reuşind, tras de Alin şi împins de la spate de îngerul în galben, să pună un picior înaintea celuilalt.

Ceata Domnului suntem... Am venit în Noaptea Sfântă... Lângă voi să-ngenunchem... Pe când cerurile cântă
.

Se opreau alături de Moş Crăciun unul lângă altul ţinându-se de mână şi cântau. Apoi tot cântând, cu Alin Pivniceru în frunte o porneau în cerc apropiindu-se de rampă. Lucian avea atunci prilejul să vadă brazii de mucava pentru prima oară din faţă. Erau de un verde mohorât, mult mai spălăcit decât verdele din cutia cu creioane colorate, primită în dar acum două zile. Dar se înălţau foarte sus şi erau aşezaţi în planuri diferite, dând senzaţia de desime. Îndărătul lor, până la fundal, ochii erau ispitiţi să caute printre ei ascunzişuri de semiobscuritate, tainele Nopţii celei Sfinte. Dar după două ocoluri în jurul lui Moş Crăciun trebuiră să rămână nemişcaţi îndărătul său. Era rândul lui Moş Crăciun, înalt şi masiv, îmbrăcat într-o manta roşie de satin, tivită cu vată, s-o pornească domol către marginea cealaltă a scenei, unde, la piciorul unui brad de mucava, dormeau cei doi copii sărmani. „Fulg-de-Nea” zburătăcea deja pe tot întinsul scenei. Sala nu-i vedea, dar Lucian, ridicându-şi privirea către pasarela înaltă de metal de sub tavanul scenei, zări doi lucrători în salopete cenuşii, pe care nu-i văzuse niciodată până atunci, aruncând pumni de peticuţe de hârtie albă. Fulgi de zăpadă, care se aşterneau pe scândura scenei.

De acum şi până către sfârşitul piesei, pentru tot ce avea să se întâmple pe scenă, Lucian avea să fie ca şi spectator. Avea timp destul şi se simţea cumva despovărat. Nu mai stătu să asculte istorisirea celor doi băieţi sărmani. Privirea îi lunecă de-a lungul primelor rânduri, căutând-o pe mama. Nu întâlni decât feţe necunoscute, ochi zâmbitori, cumva miraţi şi fascinaţi, în care sticleau luminile scenei, de la primele rânduri, unde puteai să desluşeşti chiar şi trăsăturile feţelor, şi mai departe înspre rândurile din mijlocul sălii, unde nu mai vedeai decât lucirea ochilor ici şi colo, şi încă şi mai departe spre fundul sălii şi spre balcon, unde totul se ascundea în întuneric.

La un moment dat, cam pe la mijlocul unui rând apropiat de scenă o recunoscu pe doamna Chivu. Probabil că se uita la Fulg-ul ei-de-Nea. Nimeni din băieţii de pe scenă n-ar fi putut să spună la cine se uită spectatorii, cu ochii lor strălucind de luminile scenei. Dar ea trebuie că se uita la Călin. Sau urmărea spectacolul în toate amănuntele lui. În poală ţinea poşeta, iar în poşetă Lucian ştia că se ascunde beţigaşul de ruj, roşu, gras şi lunecos. Se mustră că lăsase privirea-i să zăbovească pe chipul ei şi repede şi-o îndreptă către rândurile îndepărtate unde lucirile ochilor nu se mai desluşeau în întuneric.

***

*Din volumul de povestiri Manechine
Publicat, într-o variantă nerevizuită, și în Origini, 11-12, 2000

Felinarele–Nemuritoarele



   Noaptea mă cuprinde în braţele ei
   căldicele şi umede
În care oraş? pe care din străzi?
Ridic braţele şi mă simt luat pe sus
De-o mână de tata, de cealaltă de mama
între ei — leagăn din mâinile lor
Zbor — hopa! —
   dintr-o noapte într-alta
   peste nopţi înainte
   suntem trei nemuritori
   într-un oraş nemuritor...
Iată umbra întinsă în faţă-mi
lungă, între umbrele lor şi mai lungi
De ce scad umbrele? de ce pălesc?
de ce se rotesc? de ce se urcă pe gard?
   şi-apoi mor
Ridic braţele şi mă simt luat pe sus
De-o mână de tata, de cealaltă de mama
Zbor — hopa! —
   de la un felinar la altul
Noua mea umbră ţâşneşte ’nainte-mi
apoi
scade–păleşte–se–roteşte–se–urcă–pe–gard–
   suntem trei nemuritori
   într-un oraş nemuritor
Vin felinarele-n şir
   Vin Felinarele–Nemuritoarele
   Şi tot vin...

Cine cosea iarba?



Cine cosea iarba?
Cine cosea iarba înaltă?
Cine cosea iarba tot mai înaltă?
Cine smulgea bălăriile crescute nebune?
Cine le smulgea când răspândeau miros amar?
Cine număra dalele înnisipate?
Cine culegea merele căzute?
Cine se uita la brăduţ

să vadă cât a crescut de anul trecut?
Cine mătura tencuiala căzută lângă prag?
Cine se oglindea în geamurile uitate?
Cine mătura aleea năpădită de tufe?
Cine stătea să asculte larma de pe stradă?
Cine scutura nucul?
Era vreo scrisoare în cutia de scrisori?
Niciuna

Era o casă numai bună de vândut.

Vara




Sorocul i s-a copt şi vara s-a dus
în lung de văi către nord
Murmurul fructelor coapte
a roit zumzăind dinspre pomi spre tarabe

Ce vesel, ce vesel!
Dâre de nor au lăsat în urmă avioanele
albe-n înalt de cer azuriu

azuriu, azuriu!
migrând spre nordul continentului

Spre nord, spre nord!
unde albastrul sticleşte peste gheţuri
unde Akka de Kebnekajse a cârmit-o
orr! orr! — cu gâştele-i albe
dinspre Öland spre Småland
şi ’napoi în cufărul meu

cu cărţi vechi

doar îl ştiţi!
Umbrele s-au furişat pe sub nori

în susul văilor
Cătina albă s-a-nfiorat de-atâta umbră
Iarba s-a aplecat sub suflarea austrului

încă verde, deja galbenă
Am înălţat coliba pân’ la capăt de vară
Din balcon privirea-mi s-a prefirat
peste dealuri tăcute

către nord, către nord
Am închis caietul şi am lăsat palma
s-apese-ndelung pe copertă
Dar am uitat de-o rază de soare
care s-a uscat odată cu zaţul

pe fundul ceşcuţei de cafea.

Instructorul de cor*

Toată lumea l-a văzut când a venit în hală, străbătând cu pas alert coridorul de la etaj, de care secţiile erau despărţite prin pereţi cu geamlâc şi cu panouri de metal în partea de jos. Aşa că se putea vedea totul, sau aproape totul, de pe coridor în secţii şi mai ales invers. A stârnit oarecare mirare figura severă a instructorului de cor, asta chiar înainte de a se şti că obiectul activităţii lui era cântul, putându-se doar bănui că e un străin cu oarecare greutate, având în fabrică o misiune oficială. S-a observat şi că era destul de scund: capul său depăşea doar cu destul de puţin înălţimea panourilor de metal. Altminteri, destule feţe din fabrică erau, la fel ca şi el, mai degrabă încruntate. Iar instructorul de cor se ocupa de piese cântate care — cum avea să se constate mai târziu, sau poate se ştia dinainte de către unii — nu erau tocmai vesele, sau comice, sau amuzante. Şi asta pentru că piesele erau patriotice sau eroice. Lucru care nu-i în general asociat cu acea stare sufletească numită voioşie. Direcţiunea îi înştiinţase cu siguranţă pe şefii de secţie şi de atelier, căci instructorul de cor s-a bucurat încă de la început de tot concursul acestora. Doar câteva ore i-a luat să ducă la bun sfârşit ceea ce avea de făcut. Cel puţin cât priveşte partea pregătitoare a misiunii sale. I s-a pus la dispoziţie un compartiment într-una din secţii, temporar disponibil, despărţit desigur tot prin pereţi de sticlă, acordându-i-se deplina libertate de a chema în acel compartiment pe oricine dorea, şi în ordinea pe care el o dorea, iar şefii de secţie şi de atelier nu numai să nu-l obstrucţioneze pe instructorul de cor invocând, să zicem, îndatoriri de serviciu ci mai degrabă să-şi dea silinţa să-i convingă ei înşişi pe eventualii salariaţi recalcitranţi să dea curs invitaţiei instructorului.

Aşadar, instructorul de cor avea sarcina să facă o selecţie de viitori corişti, tineri, de preferinţă prezentabili, dar nu neapărat, condiţia primordială fiind aceea de a avea ureche muzicală şi voce, căci fabrica n-avea încă un cor al ei. După alcătuirea corului aveau să înceapă, desigur, repetiţiile, care nu se ştie cât aveau să dureze până când corul avea să se producă pentru prima oară în public.

Până la urmă instructorul nici n-a mai fost nevoit să se obosească să umble prin ateliere şi să facă invitaţiile personal. Ar fi fost şi greu fiindcă el n-ar fi putut aprecia, la o primă privire, decât înfăţişarea candidatului, ca să-i spunem aşa, nu şi dacă era de felul său om serios sau hahaleră. Pe când şefii de secţie şi de atelier erau la curent cu acest lucru, drept care şi-au asumat ei sarcina de a face invitaţiile. Dar în definitiv, de ce era să-şi mai bată ei capul să trieze personalul aducându-i în faţa instructorului numai pe unii, iar pe alţii să-i lase de-o parte? De ce să facă asta? Doar fiindcă unii păreau serioşi şi alţii nu? Păreau! Doar păreau... Aşa că şefii de secţie şi de atelier au hotărât tacit să-i aducă pe toţi înaintea instructorului. N-avea decât să facă el selecţia, din toate punctele de vedere — doar era, fără doar şi poate, un om cu experienţă. Câţi nu s-or fi perindat prin corurile dirijate de el, fel de fel de oameni, cu aplecare spre muzică sau cu aplecare spre zburdălniciile vieţii...

Aşa că pelerinajul salariaţilor prin compartimentul de sticlă alocat instructorului de cor a început. Rând pe rând, au fost poftiţi să ia loc pe scaunul din faţa biroului său ad-hoc, prilej cu care severitatea feţei instructorului a putut fi văzută şi confirmată de aproape. S-a putut observa că are ochi cenuşii, cu o lucire de pasiune rece în care încăpea foarte bine voinţa de a-şi duce la bun sfârşit misiunea, adică de a avea în final un cor al fabricii, ca şi cum asta ar fi fost o chestiune de izbândă personală. Era clar, instructorul nu era omul cu care să-ţi permiţi să glumeşti sau să faci nazuri. Să spui „Ştiţi ceva? Eu nu doresc să fac parte din cor. N-am chef!” Nu. Lucrurile stăteau aşa: el îţi intona un scurt fragment dintr-un cântec, iar tu trebuia să redai cât mai fidel acel fragment. Asta era obligaţia celor examinaţi. Ceea ce nu înseamnă neapărat că aceştia s-au şi grăbit cu toţii să se execute. Instructorul de cor era de o gravitate atât de marcantă încât nimeni n-a îndrăznit să-l refuze pe faţă. Au existat însă încercări din partea câtorva dintre angajaţii examinaţi de a reda acel fragment de melodie cât mai distorsionat cu putinţă. Respectivii nici n-au realizat penibilul situaţiei: ridicolul vocilor lor care mimau afonia — culmea! — fără să reuşească. Fiindcă instructorul de cor nu putea fi dus cu preşul, el depistând fără greş încercarea de fraudă muzicală şi în consecinţă notându-l pe simulant în condică, la rubrica APŢI PENTRU COR. Atât şi nimic mai mult. Nimeni dintre simulanţi n-a fost apostrofat şi nici reclamat la conducerea fabricii. Dar reproşul din ochii săi cenuşii pentru tentativa eşuată de sustragere de la cor a fost, probabil, mai umilitor decât un eventual reproş prin viu-grai.

Angajatul era poftit să se aşeze pe scaunul din faţa biroului. Fiind nevoit să se supună, acesta prefera invariabil să adopte o atitudine de provizorat extrem, adică se aşeza puţin sucit pe scaun şi c-un picior adus în faţa celuilalt, ca şi cum întrevederea, cu siguranţă neplăcută, n-avea să dureze mai mult de câteva secunde, iar piciorul întins înainte urma să anticipeze primul pas spre eliberare de sub tirania viitoare a corului. Nu era decât o iluzie.

„Sus flamura şi rândurile strânse...”

Cam asta — şi ceva în plus — intona instructorul de cor fixându-l pe angajat drept în ochi. „Şi acum vă rog să redaţi cu vocea dumneavoastră ceea ce aţi auzit.” Era politicos dar şi ferm în acelaşi timp. „Aveţi voce — suna apoi verdictul. Ne întâlnim joi, după orele de program, la clubul fabricii. Şi pot să vă spun de pe-acum: joia va fi de-aci încolo ora de repetiţie pe următoarele câteva luni.”

Instructorul a încercat să-i invite la el în birou, spre a le testa vocea, chiar şi pe şefii de secţie şi de atelier. Ceea ce a stârnit, cum era şi de aşteptat, nemulţumirea acestora. Şefii s-au plâns imediat conducerii fabricii explicând că munca lor era nenormată, iar răspunderea pentru bunul mers al producţiei prea mare ca să-şi permită să aloce corului o parte din timpul lor, fie el şi liber. Atâta cât era. Conducerea a trebuit să admită ca fiind îndreptăţită plângerea şefilor şi scurtă vreme după aceea telefonul de pe masa instructorului de cor a sunat — strident ca toate telefoanele din fabrică. Instructorul, deşi se afla acolo, în acel compartiment de sticlă, doar temporar şi anume pentru câteva ore, ca oaspete, a ridicat totuşi, prompt, receptorul de parcă n-ar fi existat niciun dubiu că el era cel căutat. Directorul fabricii l-a tratat pe instructor cu multă deferenţă, fără a-i face vreun reproş, rugându-l doar să renunţe la recrutarea şefilor de secţie şi de atelier şi, dacă i se părea că asta înseamnă să le acorde şefilor un regim preferenţial, ei bine, atunci să considere eventual că au fost respinşi pentru lipsă de voce. Sau de ureche muzicală.

Şi pentru că instructorul de cor a răspuns printr-o tăcere prelungită şi dezaprobatoare, directorul a mai adăugat în încheiere:

— Puteţi s-o luaţi ca pe o glumă.

Şi a râs străduindu-se să fie jovial. Ceea ce nu însemna însă nicidecum că era dispus să renunţe la ideea de a-i elimina pe şefii de secţie şi de atelier de pe lista candidaţilor la cor.

Toate privirile angajaţilor s-au tot îndreptat, pline de curiozitate, prin rândurile de pereţi de sticlă, spre ceea ce se întâmpla în compartimentul unde avea loc selecţia. Nici chiar şefii de secţie şi de atelier nu s-au putut abţine, în timp ce supravegheau producţia, să tragă cu ochiul într-acolo, bineînţeles fără să poată auzi vocea candidaţilor supuşi testelor vocale, care nu puteau răzbate prin atâtea rânduri de sticlă. Dar au putut fi observate de către toată lumea grimasele penibile ale candidaţilor, care intrau, se aşezau pe scaunul din faţa instructorului, deschideau gura să intoneze acel fragment, „şi rândurile strânse” şi aşa mai departe, încercând să simuleze afonia, după care intervenea instructorul, iar ei erau văzuţi ridicându-se de pe scaun şi îndreptându-se către uşă, în timp ce instructorul, după fiecare în parte, se apleca să noteze în carnetul său. Dar oare ce nota? Asta nimeni nu putea s-o ştie până în clipa când candidatul se întorcea în atelier şi colegii se întrerupeau din lucru aşteptând de la el lămuriri. Tot farmecul însă era să ghiceşti rezultatul testului după mimica angajatului, aşezat în faţa instructorului, în timp ce intona fragmentul de cântec, după felul cum îşi mişca buzele, după jena care i se putea citi în privire şi după îmbujorarea obrajilor, atât cât se putea vedea prin pereţii de sticlă de la o depărtare destul de mare, după paşii săi în drum către uşă, după paşii grei şi resemnaţi ai proaspătului captiv în corul fabricii, sau dimpotrivă, după mersul săltăreţ al angajatului eliberat de teroarea corului.

Eliberat, da, căci s-a întâmplat ca instructorul de cor să şi respingă angajaţi — de fapt i-a respins pe cei mai mulţi, fiindcă, e lucru cunoscut, nu prea mulţi oameni sunt totuşi înzestraţi cu voce şi cu ureche muzicală. „Mulţumesc — spunea în aceste cazuri instructorul —, nu cred că sunteţi potrivit pentru cor. Puteţi să vă întoarceţi la locul de muncă.”

Odată întorşi în ateliere, cei respinşi afişau o voioşie reţinută şi se abţineau să se confeseze în privinţa celor discutate între patru ochi cu instructorul de cor.

Dar ceilalţi? Cei recrutaţi pentru cor? Lor care le era soarta?... Sigur, cântatul în cor putea să fie un lucru interesant. Împărţirea pe voci — tenori, baritoni, soprane altiste... Armonia... Depistarea unor eventuali notişti care să ţină dreaptă linia melodică... Unii trebuie că-şi aminteau cum era să cânţi în corul şcolii şi găseau, poate, că deosebirea faţă de situaţia de acum nu putea fi prea mare. Şi în corul şcolii, la fel ca şi acum, repetiţiile aveau loc după orele de program... Atâta doar că la şcoală corul era condus îndeobşte de profesorul de muzică, pe care cu toţii îl cunoşteau. Şi, cum profesorii de muzică erau de felul lor îngăduitori, iar dacă nu îngăduitori, atunci, să zicem, un soi de lasă-mă-să-te-las, coriştii se simţeau, cumva, în sânul familiei, cu toate mofturile pe care şi le puteau permite: să spună adevărul c-o jumătate de gură, sau să mintă c-o jumătate de gură şi s-o şteargă pentru o boală inventată sau pentru „un caz în familie”...

Dar cum avea să fie aici, la corul fabricii?

Realitatea e că prima repetiţie, din joia promisă, nici n-a fost propriu-zis o repetiţie. Coriştii, persoane mai mult sau mai puţin mature, s-au strâns în sala clubului fabricii după ce colegii lor necooptaţi în cor părăsiseră locurile de muncă şi se aflau în drum către casă. Câţiva se cunoşteau între ei destul de bine, să zicem, în timp ce alţii, de fapt majoritatea, abia dacă se cunoşteau din vedere. Se adunaseră în sală, iar instructorul încă nici nu-şi făcuse apariţia. Au fumat, au stat la taclale la ferestrele deschise, alţii n-au intrat în vorbă cu nimeni, ţinându-se posomorâţi de-o parte. Asta n-a durat prea mult. Iar dacă aleşii pentru cor au sosit la club înainte, a fost nu fiindcă instructorul de cor n-ar fi fost punctual — cum ar fi putut fi, după tot ce dovedise în privinţa caracterului său în ziua recrutării coriştilor? — ci fiindcă ei, aleşii, ca să nu mai bată drumul până acasă pentru prânz şi apoi să se întoarcă într-o goană la club, preferaseră să sară peste prânz şi să vină direct acolo după terminarea lucrului.

Deci, instructorul de cor a fost cât se poate de punctual şi şi-a făcut apariţia exact la ora stabilită adică la 17 şi 30 de minute. Cei care se antrenaseră în discuţii au aruncat pe fereastră ţigările pe jumătate fumate, mai că n-au fluturat mâna ca să împrăştie repede fumul, precum nişte liceeni surprinşi fumând la toaletă de către directorul liceului ivit pe neaşteptate în pragul uşii, şi şi-au dres vocea de parcă ar fi urmat să înceapă să cânte chiar în secunda următoare. Cei singuratici şi posomorâţi s-au desprins şi ei, cu lehamite, de perete şi au păşit către estrada clubului.

Prima repetiţie avea să-nceapă, probabil, cu gruparea pe voci, apoi cu nu se ştie care cântec eroic sau patriotic, sau marş patriotic, cu întrebarea Cine cunoaşte notele? Apoi... Şi aşa mai departe.

Instructorul de cor s-a oprit înaintea grupului de tineri recrutaţi pentru cor, a aşteptat să înceteze orice şoaptă, şi, scund dar clocotind de energie şi mocnind de autoritate chiar şi când stătea nemişcat, aşa cum deja a apucat să fie cunoscut de către toţi cei de faţă, le-a părut unora că în clipa următoare avea să ridice ambele braţe, într-o mână cu bagheta de dirijor, nemairămânând decât să dea, energic, semnalul începerii.

— Vreau — a spus instructorul de cor —, să punem la punct de la început câteva lucruri cu privire la felul cum se va desfăşura activitatea noastră în săptămânile ce vin...

În clipa aceea, probabil că niciunul din tinerii de faţă nu mai vedea vreo asemănare între instructorul pe care îl aveau în faţă şi profesorul de muzică din liceu cu care repetaseră la cor cu ani în urmă...

— În primul rând — a continuat instructorul —, trebuie să fiţi cu toţii de acord că, vrând–nevrând, urmează să ne petrecem destul timp împreună. Aici nu mă refer la repetiţiile propriu-zise. Mă refer la existenţa noastră în acelaşi loc, în aceeaşi sală, iată, aici în sala clubului. Şi e foarte bine că ne-ntâmplă aşa. Oamenii trebuie să se cunoască între ei, trebuie să se apropie, să stea de vorbă, să schimbe păreri. Distanţa dintre oameni nu este trăsătura noastră caracteristică. Ce vreau să spun este că nu trebuie să ne pară rău de timpul pe care îl petrecem împreună. El face parte din viaţa noastră şi ar fi păcat să ajungem într-o bună zi să-l considerăm timp pierdut. Iarăşi, accentuez, mă refer la pauze, la drumul pe care îl veţi parcurge împreună venind de la fabrică la club, sau la drumul spre casele voastre, la sfârşitul repetiţiei. Fiindcă... Mă gândesc, nu ştiu... Poate că sunt dintre voi persoane care locuiesc în acelaşi cartier... Ştiţi cum se-ntâmplă, vă urcaţi câte doi, să zicem, în acelaşi tramvai sau în acelaşi autobuz... N-aş vrea ca repetiţiile noastre să fie un prilej pentru fapte — cum să le zic? — necugetate. Sau, dacă vreţi, pripite.

Inspectorul de cor baleie cu privirea, fără să se grăbească prea tare, feţele tinerilor pe care îi avea înaintea sa încercând să-şi dea seama dacă vorbele sale se fac înţelese. Feţele îl întâmpinară însă cu ochi nedumeriţi.

— Vreau să ştiţi — reluă instructorul —, că eu sunt responsabil de tot ce se-ntâmplă în legătură cu repetiţiile în vederea spectacolului final. Care va fi probabil undeva pe la-nceputul verii... Eu sunt responsabil de calitatea spectacolului, dar şi de atmosfera în care lucrăm împreună. Pentru noi scopul NU scuză mijloacele. Vreau să ştiţi asta. Nu vreau să vină nimeni la mine şi să-mi spună Ştiţi, mi-am făcut datoria şi am cântat cât am putut eu de bine, iar în rest nu e treaba dumneavoastră. Iar eu am să-i răspund aceluia Ba da! E şi treaba mea! Dacă corul vă ţine pentru o vreme departe de casă şi de familie şi, în schimb, vă apropie de alte persoane, aici de faţă, eu nu vreau ca familiile voastre să aibă de suferit. Înţelegeţi ce vreau să spun. Şi vă spun că am destulă experienţă. Nu numai în privinţa corurilor ci şi in privinţa relaţiilor care se stabilesc într-un grup a cărui preocupare de căpetenie este armonia. Armonie, da, sunt de acord. Ba chiar, după cum vă spuneam, o şi încurajez. Dar până la un punct!

Coriştii ascultau cu atenţie, dar deja se iviseră curiozităţi din partea unora. Au fost bărbaţi care s-au uitat pe furiş la colegele lor aflate în faţă, pe rândul întâi, văzându-le linia obrazului din profil-spate şi încercând să sesizeze în acea linie vreo tresărire de emoţie sau de incitare. Fiindcă urma să fie şi ele parte în acea armonie irezistibilă şi primejdioasă de care vorbea instructorul de cor. Şi la umerii lor — şi la ei se uitau unii dintre bărbaţii care stăteau pe rândul din spate, fiindcă umerii aveau o anume mobilitate, mult mai mare decât restul corpului feminin. Şi umerii fetelor puteau să trădeze o sensibilitate la cele auzite.

— Dar lucrurile — continuă instructorul —, nu trebuie lăsate să avanseze prea mult. Fiindcă eu socotesc că, altfel, se ajunge, vrând-nevrând, la depravare. Da. Depravare, nu mă feresc, s-o spun. Gândiţi-vă cât rău face într-o familie descoperirea unei legături nepermise. Şi cât este de deprimant pentru toată lumea. Şi mai gândiţi-vă la minciuna în care începeţi să trăiţi voi înşivă atunci când atracţia începe să fie mai puternică decât raţiunea. Fiindcă traiul cu minciuna în pat aduce răul în casele voastre, dar vi-l aduce şi vouă înşivă. Avem o morală pe care toţi trebuie s-o respectăm şi să veghem să fie respectată şi de cei ce trăiesc în jurul nostru.

— Poate n-am fost destul de clar. Are cineva de pus vreo întrebare?

Faţa instructorului de cor s-a înseninat o idee, ceea ce s-a transmis şi tinerilor corişti, care s-au desprins din încordarea ultimelor minute şi au început să se foiască, să arunce câte o privire în dreapta, câte o privire în stânga. Linia obrazului care înainte fusese văzută mai mult din spate, acum nu mai era doar o linie ci un obraz întreg, iată, chiar o faţă întreagă, şi încă zâmbitoare, iar emoţia zugrăvită pe acea faţă era vizibilă. Sau în orice caz se putea ghici. Armonia se înfiripa văzând cu ochii. Acele legături nepermise de care vorbise instructorul de cor aproape că deveneau auzibile precum vocile într-o centrală telefonică... Alo! Tu în ce cartier stai? Mergem împreună?... Dar tu? Alo! Autobuzul 37?... La ce staţie cobori? Eu cobor cu o staţie după tine... Stai la casă sau la bloc? Dar tu?... Atunci, poate coborâm împreună şi mergem o staţie pe jos... Depinde de oră... Te aşteaptă cineva acasă? Pe mine, nu...

Deja o parte din tinerii corişti se apropiaseră de ferestrele deschise, pe unde pătrundea, căldicel, aerul promiţător al primăverii. Câţiva bărbaţi le-au oferit, zâmbitori, ţigări colegelor de cor, care nu se ştie dacă le-ar fi acceptat în alte împrejurări, dar aici nu s-au sfiit să întindă mâna spre pachetele deschise. Încă puţin şi ar fi început să sporovăiască şi să sufle cu toţii fumul spre bleumarinul înstelat al serii, uitând pentru ce se aflau aici. Şi poate că nici nu mai regretau prea tare că fuseseră recrutaţi în corul fabricii.

Dar instructorul de cor ordonă pe un ton sever să se arunce ţigările începute şi să se închidă ferestrele. Şi toată lumea să-şi reia locurile.

Repetiţia avea să înceapă în câteva secunde cu un cântec eroic.

***

*Din volumul de povestiri Visul văduvei

Pregătiri pentru zile

Cu o noapte înainte
pregătisem ziua de ieri
A venit din nou noaptea
În somn, am pregătit minuţios

ziua de azi
Dar a ieşit altfel.

Sfârşitul ploii

Lunga ploaie a stat în sfârşit
Şi acum, aşteptând ca Dumnezeu
să se încumete să dea la o parte

draperiile norilor,
Vrăbiile îngână c-un ciripit descurajat
rarele picături ce plescăie căzând

pe frunzele nucului.

Rulote




La margini de oraşe, câte-o rulotă
cu roţile-ngropate în nisipuri uscate
bălării prăfuite la piciorul scărilor
Ferestruici cu transperante roşii
Termometre să măsoare dogoarea

şi nemişcarea aerului dinăuntru

şi frumuseţea verilor
şi singurătatea interioarelor intacte
unde ceasornice sârguincioase
deapănă secundele absenţei mele...
Nu ştiu când vin, dar să m-aştepte

răbdătoare şi stoice —
însinguratele, dragele mele rulote.